A escrita.

As palavras fluíam consoante a tinta da caneta

E ai se abria mais uma janela da alma.

Os borrões iam preenchendo a saudade

As pequenas letras agrupavam-se em episódios de uma vida

Gritando para esconder o branco da ignorância

Somente as linhas explicavam o que era a dor de uma ida.

O corrector escondia os traços

Os erros eram esquecidos

Relembrando os longos amores perdidos,

Com as orações se iam establecendo laços.

Pinto o menino de cabelos doirados

Na letra perfeitamente definida
Faço da caneta minha amante

E sigo com ela os rumos de minha vida.

Um preto que mancha a realidade quase sórdida

Um mundo que se abate e logo se mágnifica

E isto não passa de um pedaço de folha

E de escrever babuseiras, por aqui a tinta se fica.

As palavras deixam de nascer

Mas a alma ainda brilha.